¡Oíd, mortales, las tenues melodías con que los querubines adornan esta magnífica tarde primaveral! ¡Si me parece estar viéndolos, a los querubes, con sus trompetas doradas reflejando los destellos del Gran Astro y sus culitos regordetes y rosados al viento, cual celestiales bebés alados y sin pañales! Pero, ¡ay de ellos!, ignoran la milanesa de la verdad. ¡Temblad divinidades! Hoy es martes; como era martes el 22 de diciembre de 1987, cuando el padre extranjero del rock nacional moría víctima de un paro cardíaco y de largos años de un litro de ginebra por día.
Luca Prodan había nacido en Roma, Italia, el 17 de mayo de 1953. Fue criado en Escocia y formó su primera banda en Inglaterra. Su adicción a la heroína lo trajo a las sierras de Córdoba, donde esperaba desintoxicarse. Sin embargo, no sólo no se desintoxicó sino que creó una de las bandas más influyentes de nuestra música, bautizándola con el mítico nombre de Sumo. Conocida es la trayectoria del grupo y las historias de excesos a las que se daban sus integrantes, sin más justificación que la de mostrar al mundo cómo se hace y se vive el rock. Luego de cuatro discos memorables y cientos de shows de porfiada desmesura, Luca fue tentado por los cielos para rockear eternamente. Citando a nuestras crónicas:
“El último recital fue en el estadio del Club Atlético Los Andes el 20 de diciembre de 1987. A este concierto no acudió mucha gente, solamente 500 personas. Según el cantante de "Los Violadores", "Luca estaba muy flaco y pálido". Sus ex compañeros recordaron más tarde que esa noche, momentos antes de interpretar una poderosa versión de Fuck you, Luca dijo: "ahí va la última". Y así fue. Dos días después, el martes 22 de diciembre de 1987 lo encontraron muerto en su casa ubicada en la calle Alsina 451, a una cuadra de la Plaza de Mayo, en el barrio de Monserrat. Se estima que murió entre las 21.00 del lunes 21 y las 3.00 de la madrugada del día siguiente. Tenía 34 años.”
Oye, Luca, esta plegaria de los que todavía sufrimos las inequidades de tu día fatal. Dondequiera que estés, ya no habrá martes que te asesinen ni Petinattos que te arruinen las canciones con desafinados respingos metálicos. Y ojalá tengas toda la heroína y toda la ginebra que tu cuerpo no resistió, para que tu alma pueda al fin ajusticiarlas.
Fuck you, martes.
Hasta la próxima.
"No more, no more nothing.
ResponderEliminarSay no more, no more nothing,
'cos I'm going back to the moon"
- No más nada - Fiebre (1989)