Confesiones psicofármicas - Vol. 4

Es irónico como uno puede sentir la presencia del sol al notar una disminución de la oscuridad y no un aumento de la luz. Es irreal como uno puede sentir por ausencia, siempre en realidad.
Es estúpido como uno puede sentir la...

Creemos pisar un suelo inexistente y, con la autosuficiencia de sentirnos seguros sobre la tierra que soñamos besar, nos internamos en una carrera en la cual no somos conscientes de que tenga un fin, del cual somos conscientes.

¿Cuántas veces los fantasmas de la ingenuidad atravesaron paredes para chocar con ellos mismos?

A veces el recuerdo llega para golpearnos, mirarnos de reojo y sonreírnos tan cruel, para luego perderse otra vez, en una antítesis circular en la que el olvido es un recurso inútil, transitorio.

Sonidos que llegan indulgentes antes de comenzar a hundir (aunque sea por un momento) las horas en las cuales la estupidez gobierna la buenaventura y el visto bueno sobre un pedestal de flores marchitas, sostenidos por unos ojos muertos que ya no pueden sentir.

Todo tiende a la mecanización. He visto los actos eternos de la atención en el aburrimiento más hostil.

Silencio. Sólo es cuestión de esperar a que cierren la puerta. Siempre lo hacen.
¿Habrán querido los ángeles portar sus flechas? ¿Habrán querido los números ser letras y el grito de auxilio un susurro lejano e innecesario?

El sueño seguirá siendo hermoso mientras sea solo eso...y terminaremos soñando quizá un sueño mejor, perfecto, ajeno a nuestras limitaciones.
…en el que todo se vuelca sin intermediar letras, palabras que formen una relación asociativa, vacía de contenidos... ¿hay algo más bello que pensar sin tener que explicar?

Un collage de colores que funciona como un secreto, el cofre que encierra todo lo que uno pudo ser...

Cuando en realidad, somos lo que más odiamos.


(Por el Ilustre Desconocido)